Me hubiese parecido más original este título, y este post, si un desgraciado amigo no se me hubiese adelantado por la derecha (o por el centro, o por la izquierda) y lo hubiese tuiteado antes de que yo hiciese públicas estas líneas. Pero, al mismo tiempo, esa conexión mental me ha hecho pensar que, lo que vaya escribiendo ahora mismo, pueda tener más razón de ser de la que imaginaba. Porque sí, la política es el nuevo fútbol. Aunque lo lleve siendo desde hace ya un tiempo.

No quería cebarme mucho hoy por estos lares teniendo en cuenta que en la última entrada fui suficientemente explícito (o eso creo) sobre lo que opino acerca del lugar que ha ocupado y le hemos dejado ocupar a la tecnología en nuestras vidas. Por eso no veo necesidad de repetirme con el tema. Pero hoy, concretamente, no quiero hablar de internet en sí y sus derivadas, sino de otro apartado de la tecnología al que considero que un tironcillo de orejas (o un hostión con la mano bien abierta, que en este blog todavía no se ha impuesto la censura) le vendría de perlas. 

Hoy hablo, escribo, escupo espumarajos sobre los smarpthone. Sobre los teléfonos móviles, vaya, si dejamos descansar un rato el gilipollismo ilustrado de reinventar el nombre de las cosas y rebautizarlo con anglicismos súper mega... cool. Estoy convencido de que ya todos, a estas alturas, habéis caído en la cuenta de que los smartphone se ríen de vosotros. Se cachondean de cada uno de vosotros. Tanto los aparatos en sí como quienes están detrás de su venta, detrás de su publicidad, detrás de su creación, detrás. Siempre detrás, sin dar la cara, ya que es tradición que solo se vea al títere y quien lo maneje se resguarde entre las sombras. Si no el número perdería su encanto, claro.

Os preguntareis qué ha sido lo último que me ha pasado o qué he desayunado para poner a los smartphone en el punto de mira. Os diré que nada en particular. Simplemente, se me ha dado por recordar la primera vez que tuve un móvil propio. Fue allá por el año 2003, cuando eran una cosa algo gruesa con una pantalla minúscula y unas teclas que al pulsarlas parecían castañuelas. Cuando los politonos todavía eran un invento por llegar. Ese aparato cumplía tres funciones inamovibles: que tus padres pudiesen tenerte localizado, que pudieses jugar al Snake y que te pasases el día como un mentecato dando (y recibiendo) llamadas perdidas cortas de tus amigos y de aquellas personas a quienes querías sustraer la atención.

Me hago cargo de lo poco convincente e incluso hipócrita que pueden resultar el título y las pretensiones de esta entrada, teniendo en cuenta que el medio a través del que escribo es un blog; sí, un espacio cibernético en el cual las letras aparecen al aporrear el teclado de un aparato electrónico. Pero lo hago porque no me queda otra alternativa (alguna queda, pero mis padres decidieron no bautizarme como Juana de Arco). Lo hago por instinto de supervivencia, no en vano Darwin se tomó la molestia de hablar sobre todo ello. Pero no hay mentira en mis palabras: aborrezco la tecnología.

Y bastante, además. Tampoco significa esto que la odie por completo. Simplemente, desprecio y repruebo la importancia que la(s) sociedad(es) ha(n) decidido brindarle para hacer de nuestras vidas lo que, para mí, es un enmascarado y tremendo error. Que sí, que sé que estamos abocados a la evolución. Que la tecnología ofrece un sinfín de oportunidades, que ha mejorado en infinidad de aspectos nuestro nivel de vida, que bla bla bla...

Mirad, para ensalzarla ya sobran millones de personas, así que me ahorraré con gusto esa parte. Llevo tiempo pensando que he nacido en la época equivocada, así que asumo mi culpa si es que tengo alguna y si eso os hace sentir más cómodos a aquellos que lleváis siempre un papel a mano con la retahíla de ventajas que los nuevos medios nos ofrecen. Yo soy quien se ha equivocado al asomar la cabeza, y luego el resto del cuerpo, por entre las pudendas partes de mi santa madre. Que, ahora que sale mencionada, estoy seguro de que aborrece también un poquito lo tecnológico, a pesar de que no le dé la importancia que yo sí le imprimo al asunto. Porque hay una diferencia a tener en cuenta. Para quienes pertenecemos a una generación joven, la tecnología es una obligación. Es una nueva ley inquebrantable, es un credo de forzosa aceptación, es uno de los dos principios básicos y universales que existen hoy en día. Para aquellos que se han hartado de buscar el elixir de la eterna juventud, la tecnología no supone tantos quebraderos de cabeza. Asentados, por lo general, en un trabajo desde hace años, su posición y trayectoria ha sido meridianamente respetada (hay casos, por desgracia, en los que no).

Pero, para un joven, conocer internet como la palma de su mano y entenderlo como la pubertad de un chico feo entiende a la palma de esa mano, son conceptos esenciales. Si un recién licenciado (graduado, perdón) se pone a buscar trabajo, más le vale tener bien aprehendidos los códigos HTML, javascript y ser un doctor en posicionamiento SEO y SEM. Da igual, por supuesto, que ese grado recién adquirido haya sido en el campo de las ciencias, de las humanidades, o de Cristo Santo. Porque está claro que un jurista, un enfermero o un veterinario necesitan tener unas nociones imprescindibles sobre marketing digital. Ojo, no perdáis de vista la palabra digital, que es lo importante del asunto. Marketing no es más que el acompañante. Lo fundamental es que todo lo que estudiemos (a mayores de lo que ya hemos estudiado, claro) lleve como scort términos como 2.0, 3.0, digital, web, SEO, SEM, e-commerce. Y ya si te vales del social media, quienes reciban tu currículum tendrán que estrujar calzoncillo o bragas en el momento. El mundo necesita community managers, nada más.

Porque da igual cuál es tu formación, cuáles tus objetivos, tus intereses, tus motivaciones. Tú a dominar internet y sacarte cursos chorra sin rechistar. Déjate la pasta que igual no te has dejado ya en una carrera y en un Máster para especializarte. Porque antes solo era lo del Master. Ahora hay que complementarlo con algo dos punto cero. Para el año, con algo tres punto cero. Y en un lustro, será con una gilipollez supina punto cero. Por ir aclarando términos.

Sí. El título de esta entrada es una provocación en toda regla hacia el género opuesto del mencionado. Pero también es un reconocimiento, un agradecimiento al que hoy quería prestar parte de mi atención y de mi tiempo. Y si digo que las chicas leen más, y que leen mejor, es que tengo fundamentos para hacerlo. Ya sé que muchos mozarrones estarán empezando a sentirse indignados ante afirmación tan rotunda, pero otros muchos no. Básicamente, porque no están leyendo esto. Y porque, al hacerlo, confirman mi declaración.

Como es obvio, el reconocer que ellas lean más que ellos no quiere decir que ninguno de ellos lea. Creo que me explico. Hablo en términos generales, porque efectivamente tengo amigos y conocidos que dedican un amplio margen de tiempo a la lectura y, además, demuestran tener gusto y aptitudes para ello.

Pero, ¿a qué me refiero con leer?, os preguntaréis. Pues a leer, en mayúsculas. A comprar el periódico (o abrir una pestaña en la pantalla del ordenador con su versión digital) y leer los artículos, no los titulares. De mi experiencia, puedo decir que conozco a más mujeres que leen la prensa al detalle que hombres. A los que les empieza a recorrer la espalda un escozor al leer esto, dirán: Bueno, y a mí qué me importa eso; qué diferencia hay entre leer los periódicos enteros o no. Pues la diferencia que hay es que conoces toda la información alrededor de aquello que te ha llamado la atención. Y si además gozas de dos dedos de frente, estarás en posición de diferenciar qué medios mienten más y cuáles menos (porque todos mienten, eso sí, salvo que en proporciones diferentes).

No os engañéis, ni pretendáis engañar a los demás. Hace un par de años no sabíais qué significaba la palabra 'procrastinar'. Es más, desconocíais su existencia. Lo cual es totalmente lícito. Porque hasta hace un par de años solo tenían conocimiento de ella algunos pocos concursantes de Pasapalabra que se dedican a jornada completa a memorizar el contenido de un diccionario.

Por tanto, no erais unos raritos, ni unos zopencos, cuando fruncisteis el ceño la primera vez que supisteis de ella. Probablemente, eso tuvo lugar cuando leíais algún blog, algún artículo de El País (en su versión actual) o en mitad de una conversación donde alguno de los reunidos se había convertido recientemente al Gafapastismo (huelga decir que ese sujeto fue, con total seguridad y fe, quien sacó el vocablo a relucir). Pues bien, toca reconocer que, como tantas modas en las que se ha abierto la veda hoy en día, 'procrastinar' es un concepto que se ha labrado su propio lugar. 

Para quienes todavía os conservais puros (insisto, ni raritos ni zopencos; puros), procrastinar es "el hábito de postergar actividades o situaciones que deben atenderse, sustituyéndolas por otras más irrelevantes o agradables". Hay más definiciones, del mismo estilo, así que voy a quedarme con esta. Porque lo importante es que, para hablar de algo así, ya teníamos bien asentadas otras referencias. Procrastinar viene a ser un cóctel compuesto por "rascarse los huevos (u ovarios)" y "dejar para mañana lo que podrías haber hecho hoy". Sin más complicaciones. De eso estamos hablando con la palabrita de marras. Claro que, hoy en día, con las barbas frondosas que tenemos copando las vallas publicitarias de moda, la fiebre por leer poesía hecha por raperos a los que la voz les ha dejado en la cuneta (se me caen las lágrimas), y la obsesiva necesidad de escuchar, seguir e idolatrar hasta la misma muerte a aquellas bandas musicales que huelan a 'underground cerrado', no puede llamarnos demasiado la atención que una palabra como procastinar se convierta en parte de nuestro día a día. De nuestras vidas. Procrastinar, con lo poco natural que suena. ¿No había otra palabra mejor, con una sonoridad más agradable? No me preguntéis por qué (y si lo hacéis, podría responderos que mi cabeza no siempre trabaja con naturalidad), pero la maldita palabra no deja de recordarme al 'Pantocrátor', esa representación del Todopoderoso que a mí me hizo reír de por vida desde que un compañero de clase lo leyó en voz alta como Pantocreitor. Y es que el colega no tuvo culpa; qué clase de palabra es esa, por favor. Con lo rico que es nuestro léxico, y le metemos tonterías así. Ahí anda la RAE luchando por que esta costumbre no muera, y añadiendo a nuestro próspero y modélico diccionario palabras como amigovio, papichulo o culamen (Pérez Reverte, sé que me lees, no te lo tomes muy a pecho).

Es cierto que en más de una ocasión, animales que en cualquier otra situación nos habrían mordido el trasero quedaron hipnotizados ante una suave melodía, o ante el sonido tan atractivo y sugerente que puede de salir de toda clase de instrumentos musicales. Desde una guitarra española bien afinada hasta un oboe con la lengüeta rota. Y esto hace que uno se diga a sí mismo: "Si es que la música... amansa a las fieras". Posiblemente sea así. Pero a mí, después de unos recientes acontecimientos, me dio por pensar que a lo mejor son las fieras y solo ellas las que saben apreciar la música. Y que aquellos que, por el hecho de poder hablar, llaman a otros seres vivos animales, tal vez sean los que no sepan apreciar lo que la música es y lo que la música hace.

Claro que, para entrar en materia, hay que ser claros y matizar levemente qué entiende uno por música. Porque el concepto, de buenas a primeras, es muy vasto. No estoy tratando de deslizarme hacia unas críticas desgarradoras contra el reggaeton, el house o cualquier estilo que un tipo refinado (o que se las da de refinado) escoge como víctima a despedazar. De verdad que no. Cada uno con lo que le guste o con lo que le haga sentir algo. Pero vayamos a ese sentir, y a la manera de hacerlo.

Julio está ya aquí. Lo cual quiere decir que la primera mitad de este 2015 se ha ido por el desagüe. Toca ahora determinar qué clase de desagüe es ese por el que se han sumido los objetivos marcados, los deseos cumplidos o fallidos. Pero es momento también de hacer hueco a las perspectivas que quedan por delante para enderezar el rumbo de lo que resta de año, si este no ha sido el anhelado. Habrá optimismo, habrá pesimismo, habrá conformismo y su antónimo. Porque seguramente no ha sido un primer semestre terrible, pero tampoco ideal. Veamos.

Los primeros seis meses de 2015 han traído acontecimientos, cuanto menos, curiosos. Me he negado a que en este espacio que he decidido hacer mío la política se convirtiese en protagonista principal. Por supuesto, teniendo en cuenta el papel destacado que le brindamos a la misma, y teniendo más en cuenta aun lo difícil que es hacer balance de lo que pasa en un país como este sin citar nada relacionado con este ámbito, algo tenía que filtrarse en estas entradas. Pero he sido fiel a mis principios, negándole la condición de protagonista a ese terreno hostil, y no dejaré de serlo con este post. No por eso callaré que lo que ha pasado en muchos municipios el 24M es algo que, al menos, deja constancia de que aquí hay gente que parece estar despertando de una larga siesta. Quién sabe si entre ellos terminaremos localizando al criogenizado Walt Disney; el reposo profundo de algunos ha sido equiparable al del mítico creador estadounidense. 

No obstante, si hay motivos para frotarse los ojos y contemplar el futuro más próximo de manera más esperanzada, se hace necesario soltar a los perros que ladran contra la ilusión desmedida. Porque a partir de aquí entra en acción la parte más personal de estas líneas, el momento en el que las inquietudes internas y los sueños (terrenales) frustrados de quien escribe dejan de esconderse tras dictámenes generales y no muy precisos.

El balance de este primer semestre de 2015, de mi primer semestre de 2015, es el siguiente. Advierto a quienes pueden tildarse de visitantes asiduos (gracias) de este blog que esto no se convertirá en una nueva oleada de pesimismo e ironía. Voy a intentar, sin prometer nada, ser lo más neutro posible. Porque creo que hay cosas positivas que resaltar, casi incluso que celebrar, acompañadas de otras que, como no podía ser de otro modo, incitan a hundir la cabeza en una almohada e imitar a Bella Durmiente.

El siglo XXI nos ha traído muchas cosas nuevas. Es normal, si presumimos de ser la generación del progreso, el avance o la tecnología. Pero, con frecuencia, se nos queda atrás lo de vanagloriarse de la tontería. Porque en esto también somos bastante vanguardistas. Y dentro de este movimiento que cuenta cada vez con más adeptos, el fenómeno spoiler merece un espacio aparte. Spoiler, porque nos mola mucho ser cool en detrimento de guay, significa "destripe" (del verbo destripar, no te pongas a buscarle una pronunciación anglosajona como distraip o alguna otra tontería supina). Y solemos aplicarlo a aquellas situaciones donde alguien nos fastidia partes importantes de películas, series, libros o incluso de la vida misma. Por ejemplo, cuando Rajoy anuncia que subirá los impuestos, nos está haciendo un spoiler de lo jodida que puede ser la vida a quienes todavía no hemos vivido lo suficiente como para que los latigazos en la espalda hayan hecho cicatriz. El caso es que el spoiler, o el destripe, se ha puesto más de moda que nunca. Y ha llegado el momento de combatirlo sin piedad.

A estas alturas, quienes se jacten de cinéfilos, seriéfilos o bibliófilos habrán descubierto entre sus amistades o entre sus conocidos a alguien versado en el arte del spoiler. Por si no hemos abusado lo suficiente del sufijo -filo, refirámonos a estos individuos como pán-filos. Pues bien, estos seres se han reproducido sobre todo con el auge de las series de calidad (o de las series a secas; igual el problema estaba en que antes no se veían las que había), trasladándose a otros terrenos como el del cine y la literatura. Para quienes piensan que lo importante es disfrutar de una historia, los pán-filos acudirán raudos a desmontar tal creencia. No importa leer una novela o ver una serie, importa ser el primero en hacerlo. Pero no por el hecho de apurar el goce o la satisfacción que el contenido puede provocar. No. Porque el goce y la satisfacción vendrán acompañados de algo distinto: del hecho de desvelar la trama o los hechos más significativos de la misma a aquellas personas que no hayan tenido oportunidad todavía de disfrutarla.

Si podía ocurrir, tenía que hacerlo. No lo dice Murphy, sino el comportamiento humano, o su estupidez, que para el caso vienen a ser sinónimos. Me refiero a que, si cabía la posibilidad de crucificar a alguien públicamente, no podía ocurrir nada contrario a esto. Y con la crucifixión me refiero a Guillermo Zapata, que no hará falta que explique quién es. No porque todos ya lo sepáis, sino porque no importa. Lo único verdaderamente significativo es, recalco, el acto de crucificar.

Qué otra cosa cabía esperar, si nuestro modelo de religión más célebre parte de colgar de una cruz al ídolo de masas. Por aquellos tiempos, en que no había Twitter ni otras herramientas cibernéticas que hemos creado con nuestras manos y que escapan todavía a nuestro control, ya la gente dedicaba su tiempo libre a discurrir historias donde alguien fuese fijado en una cruz a la vista de los demás. Hasta el punto de convertirlo en uno de los hitos más importantes. Así que, sí, poco margen hay para la sorpresa si echamos la vista atrás. Con atrás me refiero a siglos, no a unos años, como los que han pasado desde que el recién nombrado concejal de cultura de Madrid, y recién cesado concejal de cultura de Madrid (debatid lo de cesado, claro que sí) escribió unos tuits desagradables y, sobre todo, desacertados.

Lo primero que se me ocurre decir (mentira: no es ni por asomo lo primero que se me viene a la mente escribir, pero a veces hago ejercicios de contención) es que, si lo que una persona ha escrito hace unos años es tan terrible, lo lógico es que hubiese pagado por ello hace unos años, que fue cuando el acto "blasfemo, terrorista, radicalmente inadmisible" tuvo lugar. Pero nada de eso ocurrió. Lo que Zapata publicó en su cuenta personal no tuvo apenas repercusión. No hubo castigo. Lo cual no quiere decir que no lo hubiese merecido. Pero, ¿por qué ahora? ¿Por qué ahora cobra significado y relevancia el sentido del humor de una persona? ¿Por qué ahora  y no antes, en su momento? Eso os estoy preguntando. Muchos responderán que porque antes era un don nadie, y ahora se disponía a ejercer un cargo público. Sin embargo, en la cuenta de Zapata no había desde hacía tiempo tuits desafortunados y censurables. No los había desde mucho antes de que su nombre sonase como candidato a nada. Salieron a la luz porque alguien se dedicó a escarbar en su vida para tratar de encontrar algo a lo que aferrarse, algo que esgrimir como una espada bien afilada con la que empezar a cortar cabezas cuanto antes. Y para cortar cabezas, hay que saber manejar una espada. Os lo dice alguien que sostuvo una de verdad para ejercer de vikingo primerizo. Y como por aquí vikingos no hay (por mucho que los del Madrid se arrojen a sí mismos ese título), queda bastante claro quién anda detrás de todo esto. Efectivamente. Los de siempre. Aquellos que, ni aun cuando el pueblo les ha recriminado todas sus maldades (que van más allá de un par de tuits) y les ha empezado a enseñar la puerta de salida, se resisten a abandonar lo que han tomado como suyo.

Yo tenía ganas de escribir una entrada que rezumase alegría, optimismo, ánimo... pero me voy a quedar con ellas puestas. Admito que se me tache de negativo y pesimista; en mi defensa diré que la sociedad no me lo pone nada fácil. Y, es más, voy a concretar y a contextualizar el siguiente caso. Porque decir "la sociedad" es un recurso muy manido y poco digno de crédito. Por eso, hoy voy a hablar de la Feria del Libro de Madrid, esa cita que cada uno de los tres años que llevo viviendo en la capital (tres años ya y... ¿en qué ha cambiado mi vida? Bueno, dejemos esa descarga de desmoralización para otro post) he esperado con tanto alborozo como ilusión (para que veáis que sí soy capaz de experimentar esas emociones). El caso es que, por si no ha quedado claro, me considero un amante de los libros, sin entrar en batallas de si realmente lo soy o no. Y, por encima de los libros, me considero un amante de la literatura. Es respecto a esto último que he sentido unas ganas insoportables de ponerme a despotricar. Seré agorero, seré quejicoso... seré muchas cosas. Pero no me apetece pasar por alto lo que está ocurriendo con el acontecimiento que señalo con esperanza año tras año en el calendario. Tengo varios vicios, casi todos muy saludables. Y me parece totalmente lícito sacar uñas, dientes y el kalashnikov cuando personas no gratas pretenden pervertirlos y dejarme sin ellos.

En esta 74º edición de la Feria del Libro, me he paseado un par de veces a lo largo y ancho de la avenida del Retiro que tan bien adornada queda con las numerosas casetas pobladas de numerosos libros. Incluso el sol que estos días juega a marchitar a quienes se atreven a salir a la calle no es quien de arrebatarle belleza y atracción a la posibilidad de circular con miles y miles de libros amenizando la caminata. La Feria es una cita especial por su pluralidad, por las ganas con las que libreros y editores (no todos, a ver si esto va a ser jauja) están predispuestos a aconsejar y a charlar con los visitantes, por la posibilidad de descubrir nuevos títulos o dar con un libro que, de repente, nos hace echar mano a la cartera sin que, por una vez, el gesto se nos atragante en la garganta.

                                                                        Una curiosa imagen en peligro de extinción

Esas son algunas de las pequeñas maravillas que hacen de la Feria del Libro una ocasión que nadie debería perderse. Sin embargo, en la anterior edición ya habían tenido lugar ciertas situaciones que hacían temer una posible decadencia, un flirteo con el riesgo de terminar travestida de algo que en absoluto le sentaría bien. Y la desgracia es a veces tan fuerte como el negocio, al igual que el venderse puede llegar a ser tan sugerente como la tentación de hacer el mal.

Sé que mi anterior post estuvo dedicado íntegramente a la nueva moda del gimnasio, y que por esa misma razón incluirlo en el título de esta nueva entrada puede hacer pensar que he adquirido cierta obsesión con él. Tampoco os creáis. No negaré que trato de ir unos cuantos días por semana, pero probablemente dedique mucho tiempo a hacer un trabajo de campo y de observación que me permita confeccionar textos sobre los individuos que en dicho lugar se juntan, y bastante menos a agarrar un par de pesas y ponerme a emitir rugidos.

Pero, esta vez, se trata de analizar una situación casi esperpéntica. Y es que, a pesar de lo curioso del título, no se trata de una metáfora o de un gancho artificial utilizado a modo de reclamo. No, de veras que no. De lo que estoy a punto de hablar es de lo que uno siente cuando, en efecto, se encuentra a Bárcenas en el gimnasio. 

Recomendación del autor: lea el artículo con calma y manteniendo en todo momento control sobre su respiración; en algunos tramos del texto puede sentirse identificado con lo retratado en él, corriendo el riesgo de ver aumentadas, de manera innecesaria, sus pulsaciones.

Lo cierto es que estos días no me he sentido con ganas de ofender a nadie. Es decir, he visto el telediario un par de veces y me ha producido los sarpullidos habituales y el rutinario bullicio en las entrañas; he leído (por encima, para no forzar el asunto) algunos periódicos y he sentido el regusto a bilis, tan familiar. Pero son todas estas sensaciones a las que uno ya está amoldado en la sociedad actual, por lo que no tendrían que provocar ningún tipo de reacción ofensiva o violenta (verbalmente hablando, por supuesto). Tampoco he fracasado más de lo acostumbrado en el ámbito personal, ni he acumulado más disgustos de los que marca la media semanal. En resumen, que no había ningún hecho o motivo concreto que encendiese mis ganas de despotricar y pulsar el teclado de mi maltrecho ordenador para repartir todas las bofetadas por escrito posibles. Y, sin embargo, voy a hacerlo. Si no por un suceso en concreto, sí por un cúmulo de ellos. 

Tengo que reconocer que he tardado en ponerme a escribir sobre esto. Alguna vez me ha rondado la mente hacerlo, pero lo he ido posponiendo; tal vez por ocuparme antes de otros asuntos. El caso es que el momento ha llegado. El momento de hablar de la fiebre del gimnasio, ese fenómeno de masas que, como se nos vaya de las manos, causará más estragos de los que uno se pueda imaginar. Ya lo está haciendo, en realidad. Y os voy a explicar por qué.

Hacía algo más de una semana que no entraba en el blog con afán de escribir. Ha tenido que estrellarse un avión para que eso cambiase. Es triste, tan triste como la raza a la que voy a dedicar las líneas que siguen. No voy a hacer más referencia al desgraciado accidente. Deberíamos tener interiorizado que en casos como este acompañamos en el dolor a quienes han sufrido y sufren, sin tener que dejar constancia de ello de manera escrita o con afán público. Aflicción y compasión son sentimientos que van por dentro si son verdaderos. Por desgracia, no suele ser así. Pero, a pesar de tener un título de licenciado en Periodismo (que a menudo me gusta sacar del cajón para recoger las migas de pan que hayan podido quedar esparcidas por la mesa), mi pretensión no es hurgar con el dedo en las heridas más recientes y abiertas. Suficiente gente se pelea ya por conseguir la instantánea del gesto más derrotado, el momento de los gritos más desconsolados. Y estos que lo hacen ni siquiera son los protagonistas que me han obligado a sentarme ante el ordenador (a escribir para el blog, concretamente; ante el portátil paso la mayor parte de mis días escribiendo diferentes cosas de infructuosa manera). Son otra raza, todavía por debajo de la anterior. Una estirpe cuyos pies deben de sentir el calorcillo que desprende el infierno. 

Podríamos definirlos como la generación MYHYV. Pero a mí, personalmente, me parece una etiqueta un tanto inadecuada. Incompleta, al menos. Mujeres y Hombres y Viceversa es un programa que ha hecho mucho daño y que lo sigue haciendo. No voy a entrar en detalles ni en explicaciones porque doy por hecho que todo el mundo lo ha visto (al menos una vez y sin querer, pero lo ha visto). Y en caso de que exista una sola persona en España que se haya librado del terrible acto que gana en pecado al del mordisco que Eva pegó a la manzana (Ay, Eva, a ti y a Adán también os denigraron de lo lindo hace poco en Cuatro), sabrá al menos de qué trata dicho programa. Porque parece imposible vivir en este país sin que uno se encuentre con opiniones, comentarios y barbaridades que tengan que ver con el dichoso espacio televisivo.